Поймали индейцы англичанина, француза и русского. Собрался совет вождей, надумали всех порешить…
Ну говорят: «Вот вам ружье. Вон в небе сокол. Кто сокола собьет, тот жив останется».
Взял ружьё англичанин. Целился-целился, выстрелил – ни хрена не попал.
«Ну, что… последняя просьба» – говорят.
Попросил он стаканчик виски, и порешили его.
Взял ружьё француз… Тоже не попал… Короче, тоже коньячку ему налили – и шлепнули.
Взял ружьё русский. Поднял, поводил прицелом. Потом опускает и говорит:
- А можно мне сразу последнее желание?
- Дык чего уж там, все равно промахнешься.
- Две бутылки водки!
Выпил он водочку… Вскинул ружьё. Не целясь – бабах! И упал сокол…
У индейцев челюсти попадали.
- И как это ты попал так? – спрашивают.
- Дык вы что, мужики! Из восьми стволов да по такой стае!…