Однажды у меня в квартире собралась веселая компания, и один из моих друзей, своеобразно ухаживая за приглянувшейся ему барышней, похвастал, что я пишу стихи.
- Правда? - равнодушно произнесла девица, разве что не зевая. - Почитай что-нибудь.
- Почитать? - переспросил я. - Да ради Бога...
Я взял с полки томик Пушкина и прочел вслух:
- «Я памятник себе воздвиг нерукотворный, к нему не зарастет народная тропа...»
Девица вдруг оживилась
- Постой, - сказала она. - Не может быть. Я тебя... то есть вас... в школе учила!
- «Учила», - передразнил я мрачно. - Меня из-за этого стиха чуть на дуэли не убили!
- Господи, кто?
- Скульптор Вучетич. Увидел во мне конкурента.
- Кошмар какой...
Друг мне потом рассказывал, что такой интересной ночи у него давно не было.
- Представляешь, - сказал он, - уже после всего прижимается ко мне нежно-нежно и шепчет: «Витька, ты-то хоть стихов не пиши...»