Иду сейчас домой. Дорогу перекрыла группка алкашей в стадии "добрый пьяница". Лет по 50-60, с завода работяги. Один рукой машет (я в наушниках, не слышу), мол, иди к нам. Ну, подхожу. Вопрос убил. "В каком году родился Пушкин?" Не задумываясь: "Ну, 1799". У них ступор. "Серёг, может, ещё чего спросить?"